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Antonio Escohotado

En 1988—siendo ya titular de Sociología—la Audiencia de Palma me condenó a dos años y un día de reclusión, al considerarme culpable de narcotráfico. La pena pedida por el fiscal—seis años—se redujo a un tercio, pues a juicio de la Sala el delito se hallaba «en grado de tentativa imposible». Efectivamente, quienes ofrecían vender y quienes ofrecían comprar—por medio de tres usuarios interpuestos (uno de ellos yo mismo)—eran funcionarios de policía o peones suyos. Apenas una semana después de este fallo, la Audiencia de Córdoba apreciaba en el mismo supuesto un caso de delito provocado, donde procede anular cualesquiera cargos, con una interpretación que andando el tiempo llegó a convertirse en jurisprudencia de nuestro país.

Receloso de lo que pudiera acabar sucediendo con el recurso al Supremo—en un litigio donde cierto ciudadano alegaba haber sido chantajeado por la autoridad en estupefacientes, mientras ella le acusaba de ser un opulento narco, que oculta su imperio criminal tras la pantalla del estudioso—preferí cumplir la condena sin demora. Como aclaró entonces un magistrado del propio Supremo, el asunto lo envenenaba el hecho de ser yo un portavoz del reformismo en la materia, notorio ya desde 1983. Dado el caso, absolver sin condiciones incriminaba de alguna manera al incriminador, y abría camino para exigir una escandalosa reparación.

Tras algunas averiguaciones, descubrí que en el penal de Cuenca—gracias a su comprensivo director—me concedían las tres cosas necesarias para aprovechar una estancia semejante: interruptor de luz dentro de la celda, un arcaico PC y aislamiento. Durante aquellas vacaciones humildes, aunque pagadas, se redactaron cuatro quintas partes de esta obra.

Antonio Escohotado, Historia general de las drogas, Madrid, 1998, pp. 9–10

Chris Hardwick

My girlfriend informs me that there’s a black widow nesting in a drainpipe near our garage. I have now been on the GTD program for several days and am a next-action machine. I say out loud to myself in a robot voice, “Processing … dot dot dot …” I head outside, already planning my next action: “Pour water down drain to send spider on river rampage to Jesus.” On the way, however, I discover a dead squirrel. Protocol interrupted. How do you dispose of a dead squirrel?

I return to the house with my bucket of water to ask the Internet. A state of California Web site informs me that I have to call the West Nile Virus Hotline. WTF?! I open a new tab and Google “West Nile deaths human California.” Only one this year. Next action: Let air out of lungs. Back to west nile.ca.gov. From the photos, I identify the decedent as a Fox squirrel. While scrolling through, I notice that its cousin the Douglas squirrel is adorable! I throw it—the words, not the squirrel—at Wikipedia. Pine squirrel located in the Pacific coastal states. Huh. I jot down “pine squirrel” for use in as-yet-unwritten funny sentence. Back to the ‘pedia. Naturalist John Muir described the Douglas squirrel as “by far the most interesting and influential of the California sciuridae.” … Sciuridae? How has that term managed to elude me for more than three decades? I click the link and learn that it’s a family of large rodents—squirrels, chipmunks, marmots, and, uh, spermophiles. I wonder how you pronounce it. sky-yer-EE-dye? SURE-i-day? Goto: Merriam-Webster Online. Damn—it’s a premium-account word. I’ll have to slum it on Dictionary.com. Aha! sigh-YUR-i-day. I say it aloud several times, nodding with a false sense of accomplishment. The black widow is still alive. The Fox squirrel is still dead. And so are 35 minutes of my life.

Chris Hardwick, ‘Diary of a Self-Help Dropout: Flirting With the 4-Hour Workweek’, Wired, vol. 17, no. 1 (January, 2009)