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Bertrand Russell

Marx’s doctrine was bad enough, but the developments which it underwent under Lenin and Stalin made it much worse. Marx had taught that there would be a revolutionary transitional period following the victory of the proletariat in a civil war and that during this period the proletariat, in accordance with the usual practice after a civil war, would deprive its vanquished enemies of political power. This period was to be that of the dictatorship of the proletariat. It should not be forgotten that in Marx’s prophetic vision the victory of the proletariat was to come after it had grown to be the vast majority of the population. The dictatorship of the proletariat therefore as conceived by Marx was not essentially anti-democratic. In the Russia of 1917, however, the proletariat was a small percentage of the population, the great majority being peasants. It was decreed that the Bolshevik party was the class-conscious part of the proletariat, and that a small committee of its leaders was the class-conscious part of the Bolshevik party. The dictatorship of the proletariat thus came to be the dictatorship of a small committee, and ultimately of a one man-Stalin. As the sole class-conscious proletarian, Stalin condemned millions of peasants to death by starvation and millions of others to forced labour in concentration camps. He even went so far as to decree that the laws of heredity are henceforth to be different from what they used to be, and that the germ-plasm is to obey Soviet decrees but not that reactionary priest Mendel. I am completely at loss to understand how it came about that some people who are both humane and intelligent could find something to admire in the vast slave camp produced by Stalin.

Bertrand Russell, ‘Why I am not a Communist’, The Basic Writings of Bertrand Russell: 1903-1959, London, 1961, pp. 479-480

Thomas Moro Simpson

¿Se acuerdan de aquel tiempo tan lejano,
de aquella luz que de Moscú venía,
cuando Stalin, que nunca se dormía,
cuidaba, humilde, el porvenir humano?

¿De tanta discusión árida y trunca,
pan venenoso de aquel tiempo ido,
puñal para el amigo más querido,
discordia cruel que no terminó nunca?

¿De aquel Stalin tan noble y tan heroico,
“padre de pueblos”, “luz del siglo XX”,
que al final resultó ser solamente
“un sádico vulgar y paranoico”?

¿De aquel hombre de “gran sabiduría,
manos de obrero y traje de soldado”
que en órdenes secretas prescribía
“la tortura de cada desdichado”?

¿Recuerdan los “engaños” tan arteros
de la prensa burguesa occidental,
mientras Stalin “cuidaba” a los obreros
con sus bellos “bigotes de cristal”?

Culpable para el hombre más honesto,
asesinado Bujarin moría,
pero mandó una carta que decía:
“José, José, ¿por qué me hiciste esto?”

Lo preguntó, pero de todos modos
lo daba Nicolás por descontado;
varios años atrás había gritado:
“¡Es Gengis Khan! ¡Nos va a matar a todos!”

Y en la Historia oficial, ya fusilado,
“Bujarin” se escribía con minúscula:
ningún traidor merece la mayúscula
con que se escribe todo nombre honrado.

Muchos, muchos compraron su boleto
para “el tren de la Historia”, hacia Utopía,
y llegaron a un topos donde había
sólo la muerte, en sórdido secreto.

Poetas y filósofos cantaban
al “hombre nuevo” del Jardín florido,
y ante un cambio en la línea del Partido
a otro sueño fugaz se abandonaban.

¿Se acuerdan del Zdanof el asesino,
inquisidor con un disfraz de artista,
a quien un hombre puro y cristalino
apodaba “brillante dogmatista”?

Y cuando con cincuenta megatones
la bomba en Rusia se mostró de veras,
escribió que “cincuenta primaveras
hizo estallar la URSS en sus regiones”.

Yo conocí a un poeta muy sensible
que se mudó a la calle Rokososky,
y ese hombre tan cálido y querible
cantó al asesinato de León Trotsky.

Y aquel francés, un pensador intenso,
que confesó en un texto muy prolijo:
“Si los rusos me tratan como a un hijo,
¿cómo quieren que diga lo que pienso?”

Mi amigo althusseriano era otra cosa:
vestía con dialéctica destreza
un traje Mao, confección francesa
con botoncitos chinos, negro y rosa.

¡Qué prisiones aquéllas! ¡Cuánta vida,
cuánta ilusión que terminó en escoria,
cuánta frivolidad sobre una herida
más honda que la noche y que la historia!

Thomas Moro Simpson, ‘Veinte años después: ¡qué tiempos aquellos!’ in Dios, el mamboretá y la mosca, Madrid, 1993, pp. 59-61

Alan Carter

Red flags and red guards, professional vanguards,
Stalin and Lenin, and rule from the Kremlin,
The Central Committee has told me to sing:
‘These are a few of my favourite things.’

Strict iron discipline and militarization,
Subject the nation to centralization.
Deep in my conscience I hear someone say:
‘When will the state start to wither away?’

When the Tsar falls,
Commissar calls,
Or I’m feeling sad,
I simply remember from March to September
Freedom was to…
Be had.

Alan Carter, ‘My Favourite Things’, in Marx: A Radical Critique, Brighton, 1988, p. xiv